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março 03, 2009
Déspota
Ah, entranhas que se fazem regato...
Redemoínham de sangue e de dor!
Trinta chibatadas! D'ódio ou d'amor?
Cuspiu na cara quem comeu no prato!
Cheirou com a língua, viu com o tacto.
Ribombar da vida... seja o que for...
Certezas a mais em pranto ou calor
acabam. Porque homens banais são mato!
Eu? Enrolado em concha sobre mim...
Guardo a dúvida com unhas e dentes,
ao mesmo tempo meu escudo e espada.
O poeta diz não? O poema diz sim!
Trazem ao mundo aquilo que sentes,
mesmo que acabes por não dizer nada...
Publicado por inquilino às março 3, 2009 02:05 AM